Rencontres Maîtresse
RENCONTRES DISCRÈTES ET CONFIDENTIELLES
L’Heure Bleue, ou l’Art d’Être la Seconde
Il est 17h43 un jeudi d’août, et le ciel d’Amiens a cette couleur particulière qu’on ne voit qu’ici, entre les…
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Le Silence des Scellés
Il y a, dans le fait d’être la maîtresse d’un homme marié, une géographie particulière. Les jours ne se ressemblent…
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La douceur des après-midi volés
Le téléphone vibre à 14h07. Un message court, sans emoji, sans fioriture : « Je serai là à 15h30. »…
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Le goût du sel sur ses lèvres, un mardi de juillet
Il y a un moment, dans l’après-midi, où la lumière de Roulers devient laiteuse. Elle n’éclaire plus, elle enveloppe. C’est…
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L’Heure Bleue, ou l’Art d’Attendre
Il y a des semaines qui s’étirent comme des élastiques. Celle-ci est de celles-là. Je regarde la pluie tambouriner sur…
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L’Heure du Jeudi : Journal d’une maîtresse à Montbéliard
Il y a une heure précise, une heure que je connais par cœur sans jamais avoir besoin de la regarder.…
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Le Jeudi, Je N’Existe Plus
Il y a un moment précis, chaque semaine, où je deviens une autre. Cela ne se voit pas, bien sûr.…
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Le mardi, je n’existe pas
Il y a un moment précis, chaque semaine, où je deviens quelqu’un d’autre. Ce n’est pas une question de costume…
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L’attente, précise comme un métronome
Il y a des villes où l’on vit, et d’autres où l’on attend. Lachute, avec sa rivière qui murmure et…
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Le jour où j’ai arrêté de regarder l’heure
On dit que le temps est une question d’attention. Pendant vingt ans, j’ai vécu avec un chronomètre greffé quelque part…
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